Texto Cuatro

Eran gitanos nuevos. Hombres y mujeres jóvenes que sólo conocían su propia lengua, 

ejemplares hermosos de piel aceitada y manos inteligentes, cuyos bailes y músicas sembraron en 

las calles un pánico de alborotada alegría, con sus loros pintados de todos los colores que 

recitaban romanzas italianas, y la gallina que ponía un centenar de huevos de oro al son de la 

pandereta, y el mono amaestrado que adivinaba el pensamiento, y la máquina múltiple que 

servía al mismo tiempo para pegar botones y bajar la fiebre, y el aparato para olvidar los malos 

recuerdos, y el emplasto para perder el tiempo, y un millar de invenciones más, tan ingeniosas e 

insólitas, que José Arcadio Buendía hubiera querido inventar la máquina de la memoria para 

poder acordarse de todas. En un instante transformaron la aldea. Los habitantes de Macondo se 

encontraron de pronto perdidos en sus propias calles, aturdidos por la feria multitudinaria. 

Llevando un niño de cada mano para no perderlos en el tumulto, tropezando con saltimbanquis 

de dientes acorazados de oro y malabaristas de seis brazos, sofocado por el confuso aliento de 

estiércol y sándalo que exhalaba la muchedumbre, José Arcadio Buendía andaba como un loco 

buscando a Melquíades por todas partes, para que le revelara los infinitos secretos de aquella 

pesadilla fabulosa. Se dirigió a varios gitanos que no entendieron su lengua. Por último llegó 

hasta el lugar donde Melquíades solía plantar su tienda, y encontró un armenio taciturno que 

anunciaba en castellano un jarabe para hacerse invisible. Se había tomado de un golpe una copa 

de la sustancia ambarina, cuando José Arcadio Buendía se abrió paso a empujones por entre el 

grupo absorto que presenciaba el espectáculo, y alcanzó a hacer la pregunta. El gitano le envolvió 

en el clima atónito de su mirada, antes de convertirse en un charco de alquitrán pestilente y 

humeante sobre el cual quedó flotando la resonancia de su respuesta: «Melquíades murió.» 

Aturdido por la noticia, José Arcadio Buendía permaneció inmóvil, tratando de sobreponerse a la 

aflicción, hasta que el grupo se dispersó reclamado por otros artificios y el charco del armenio 

taciturno se evaporó por completo. Más tarde, otros gitanos le confirmaron que en efecto 

Melquíades había sucumbido a las fiebres en los médanos de Singapur, y su cuerpo había sido 

arrojado en el lugar más profundo del mar de Java. A los niños no les interesó la noticia. Estaban 

obstinados en que su padre los llevara a conocer la portentosa novedad de los sabios de 

Memphis, anunciada a la entrada de una tienda que, según decían, perteneció al rey Salomón. 

Tanto insistieron, que José Arcadio Buendía pagó los treinta reales y los condujo hasta el centro 

de la carpa, donde había un gigante de torso peludo y cabeza rapada, con un anillo de cobre en la 

nariz y una pesada cadena de hierro en el tobillo, custodiando un cofre de pirata. Al ser 

destapado por el gigante, el cofre dejó escapar un aliento glacial. Dentro sólo había un enorme 

bloque transparente, con infinitas agujas internas en las cuales se despedazaba en estrellas de 

colores la claridad del crepúsculo. Desconcertado, sabiendo que los niños esperaban una 

explicación inmediata, José Arcadio Buendía se atrevió a murmurar: 

-Es el diamante más grande del mundo. 

-No -corrigió el gitano-. Es hielo. 

José Arcadio Buendía, sin entender, extendió la mano hacia el témpano, pero el gigante se la 

apartó. «Cinco reales más para tocarlo», dijo. José Arcadio Buendía los pagó, y entonces puso la 

mano sobre el hielo, y la mantuvo puesta por varios minutos, mientras el corazón se le hinchaba 

de temor y de júbilo al contacto del misterio. Sin saber qué decir, pagó otros diez reales para que 

sus hijos vivieran la prodigiosa experiencia.